“A T y a los otros”, de Luis José Glod, tercer lugar del séptimo Concurso de Poesía Joven Rafael Cadenas

Luis José Glod

Por primera vez en siete años de concurso se tuvo un empate en el tercer lugar. Los premiados fueron José Luis Glod (27 años) residenciado en San Cristóbal, estado Táchira, con su poema A T y a los otros y a Juan Diego Fernández Lebrun (25 años) residenciado en Caracas, por el poema Improvisación 12 El duende. El jurado considera que el texto de Glod “condensa el tránsito de una voz plural que nombra políticamente la sexodiversidad; la frontera como un lugar de naufragio, y la situación de emergencia social que evidencian las regiones del interior venezolano en comparación con la capital”.

El jurado está conformado por Sara Uribe, Lázaro Álvarez y Jesús Montoya. El veredicto fue dado a través de un Instagram Live este viernes 15 de julio.

A continuación reproducimos el poema:

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A T y a los otros

Quizá los años pasen y vivas la misma historia.

Quizá te sientes en una banca de otra plaza prometiendo otras o quizá las mismas cosas.

Quizá le hables de la cultura árabe. Del oro. Del sauna. De los cuartos oscuros. Recuerdes a Caracas hundida en riquezas. Confieses sobre el agua y la soledad mientras tu vista se revienta de luz vacía.

Quizá camines otra vez San Cristóbal con otro cuerpo de visiones ecuánimes. La plaza Murachi. El viaducto. Y te encuentres allí, cumpliendo la promesa que le hiciste a otro. Reflejada en esa sombra que no controlas.

Quizá te canses de su pecho de puñales. De que te observe. Y te escriba. Y te inyecte películas de Almodóvar sin comprender que también eres otro.

Quizá no sea el único y borres sus ojos de tus arañas vasculares. El poema de tu brazo. Las noventa escaleras.

Quizá cruces la frontera y te ahogues en el mismo territorio sin saber que el mar es vagabundo.

Quizá te cortes la lengua y sea él quién lo confiese. Que se atreva a escupirte la sangre porqué el VIH siempre termina siendo un tema.

Quizá abras la misma aplicación y encuentres a otro.

Quizá desaparezcas como el humo de aquellos cigarros que les quemaron la garganta. Y te quedes sin voz. Y no puedas explicarle sobre tu aislamiento. Y él te odie. Y tú lo entiendas.

Quizá no lo entiendas. Quizá le mientas y te mientas diciendo que lo quieres.

Quizá no lo quieras. Quizá todo se trató de otra caminata nocturna que sirvió para evadir la enfermedad y los apagones. Lo recordarás en la penumbra. Echando el mismo cuento que escuchaste de otra boca. Aunque quizá lo olvides. Y luego pierdas la locura y caigas en cuenta que todos nos llamamos como el otro. Que no nos parecemos. Que quizá somos el mismo.