Godzilla en México
Por Roberto Bolaño

Atiende esto, hijo mío: las bombas caían
sobre la Ciudad de México
pero nadie se daba cuenta.
El aire llevó el veneno a través
de las calles y las ventanas abiertas.
Tú acababas de comer y veías en la tele
los dibujos animados.
Yo leía en la habitación de al lado
cuando supe que íbamos a morir.
Pese al mareo y las náuseas me arrastré
hasta el comedor y te encontré en el suelo.
Nos abrazamos. Me preguntaste qué pasaba
y yo no dije que estábamos en el programa de la muerte
sino que íbamos a iniciar un viaje,
uno más, juntos, y que no tuvieras miedo.
Al marcharse, la muerte ni siquiera
nos cerró los ojos.
¿Qué somos?, me preguntaste una semana o un año después,
¿hormigas, abejas, cifras equivocadas
en la gran sopa podrida del azar?
Somos seres humanos, hijo mío, casi pájaros,
héroes públicos y secretos.

***

Los perros románticos. Poemas 1980-1998

Artículos más recientes del autor

• Apocalipsis á la carte, de Maikel Ramírez Álvarez [tercer lugar Premio de Cuento Policlínica Metropolitana]
• Fernando Savater conversa sobre escritura y ética
• Rayma responde el #CuestionarioProdavinci
• Salvar un árbol…¿O quemarlo?, por Bjørn Lomborg
• Hans Fischerkoesen: El “Disney” de Hitler (+Video)
• Ver todos los artículos de Prodavinci